Как надо жить - чтоб быть любимым М.: ОГИ, 2001. ISBN 5-94282-014-7 48 с. Первоначально опубликовано в альманахе "Авторник", вып.1.

Страница Александра Левина

ЛЮБОВЬ БЕССМЕРТНАЯ - ЛЮБОВЬ ПРОСТАЯ

Я отдаю себе отчет в том, что все нижеприведенное,
может быть, и не обладает большой художественной
ценностью.
Но условия моей духовной жизни таковы,
что если бы я все это не написал, я бы
перестал себя уважать.
А этого я никак не могу допустить.




1. ОЛИН СОН.

Началась война. Паника. Эвакуация.
Ей говорят: "В соседнем здании ваш муж".
Она бежит туда, не зная, кто выйдет: я или Женя.
Навстречу ей выходит ее папа. Правда, он молодой,
с фотографии, она таким его не знала.
Он говорит ей: "Доченька, Вам надо уезжать".
Ему 25, ей - 38.

* * *

Есть фотография одна
(она меня ужасно раздражает),
ты там стоишь в синюшном школьном платье
и в объектив бессмысленно глядишь
(так девочки всегда глядят,
и в этом смысле мальчики умнее).

Прошло лет 25
(ну 26),
и скоро почки жирные взорвутся
и поплывут в какой-то синеве.

Но почему ж тогда так больно мне?

А дело в том,
что с самого начала
и - обрати внимание - при мне
в тебе свершается такое злое дело,
единственное, может быть, большое,
и это дело - недоступно мне.

Но мне, какое дело мне, какое
мне дело - мне
какое дело мне?




2. ОЛИН СОН, ПОВТОРЯЮЩИЙСЯ.

Чужая ночная комната.
Меня бьют, с унижением, по моей же вине,
в сущности, опускают.
Сон повторяется так часто, что она даже выучила
узор на обоях.
Но однажды что-то случается. Я говорю одну фразу,
и мои мучители расступаются. Я подхожу к двери и открываю ее.
Первый раз она видит, как я спускаюсь по лестнице,
выхожу на улицу.
Там прошел дождь. Я иду по мостовой. На мне светлый плащ.
Оля просыпается. Сон больше не повторяется.




* * *

И все чего я заработал
своими жалкими стихами
(весь этот незабвенный срам),
и то, что я теперь стою
пред девочками и пред мужиками
(как правило, все больше пожилыми) -
все это тоже не прикрыть руками

[чё ты уставился? ведь я ж - одетый,
а, правда,
кажется,
что щас разденусь я?] -

так вот - за это,
именно за это,
за это все - не оставляй меня.




3. ЕЩЕ ОЛИН СОН.

Большое сборище народа. Я на сцене. Все сидят.
Почему-то я читаю Нобелевскую лекцию, хотя меня
об этом никто не просит.
Там есть такое место: "Правда - это оружие слабого.
Ложь - это оружие сильного. Ибо в первом случае
ты перекладываешь ответственность на других,
во втором - берешь ее на себя".
Заканчивается же лекция словами: "Ну получил я вашу
премию. А дальше?"
Все встают.




4.    * * *

Вот так все время ощущаешь жизнь,
она в тебе и под ногтями,
она гремит в тебе костями,
            а ты лежишь в ее кармане,
            как тварь последняя дрожишь.

А я глаза закрыл
и головой мотаю,
но все равно зеленый весь от страха.
Я, между прочим, умереть могу.

Так вот зачем
меня ты, боже, лупишь:
ему приспичило, ему приятней,
когда я сам, как голая скворечня,
как будто муравейник раскурочен,
иль как жевачка липну к утюгу.

Естественно, что так оно и нужно.
По-видимому, это даже лестно.
Но я чего-то не пойму:
в поту,
в пальто,
в постели,
на ветру
(мне в самом деле это интересно) -
окрепший, взрослый, маленький, умерший -
хотя бы раз я нравился - Ему?

Все это про меня. Но меня это не умиляет.
Чего уж там напихали в наш внутренний мешок при рожденье -
не наше дело.
Ни развязать его, ни вытряхнуть - мы не можем.
И все-таки человек должен совершать нечеловеческие усилия.

( Но подробнее - об этом - я расскажу вам
в своих будущих стихотворениях.
А пока - )




6.

Любые отношения - это своего рода реабилитация.
Это, в некоторой степени, уговор двух людей
(ну от силы трех), что они будут поддерживать
друг друга, не дадут пропасть на грани гудящей
пустоты или распада.
Впрочем, Оля тоже хороша. Я ей диктую по телефону:
"окрепший, взрослый, маленький, умерший", -
а она говорит: Ну что - опять про бедного срулика?




О господи,
чего еще не знаю
о смерти я
( да ничего не знаю),
но если хоть чего-то стою я
(а хоть чего-нибудь я все-тки стою)

[Гандлевский, Кочнев, Руднев, Морев, я] -

пожалуйста, любимая, родная,
единственная, смертная, живая,
из всех, из нас,
любая смерть, любая
но только не твоя.




7.    И последнее. Мне - снится сон.
Я - Лев Толстой и еду в метро. Все сидят.
Бесы крутят меня, а Оли рядом нет.
Чувствуя, что силы покидают меня, хватаясь за поручень,
я кричу: "Ну как же вам не стыдно. Вы же видите: я - один.
Я не могу стоять.
Я - люблю ее".

Все подымаются.