Игорь ХОЛИН

      [Стихи].

          "ГФ - Новая литературная газета". - М., 1994. - Вып.4. - с.6.







        РОБОСТЬ

        Метро
        Стою на экскалаторе
        Поднимаюсь
        Вверх
        И поднимаюсь
        И поднимаюсь
        Сколько же можно
        Конца не видать
        Навстречу промчалась
        Какая-то свиная харя
        Вот слон
        Приветливо
        Помотал хоботом
        Вот оскалился
        Тигр
        Или гепард
        Разобрать не успел
        И уставился
        На меня
        Мерзкой
        Полусгнившей физиономией
        Робость
        Закралась
        В мой организм
        Куда же это меня
        Занесло
        В какие края
        И что теперь будет
        С квартирой
        С семьей
        С автомобилем
        Который не успел покрасить
        В некотором недоумении
        Схватился
        За поручень
        Он как-то задрыгался
        Затрясся весь
        И потёк
        На ладони след
        Мутноватой жидкости
        Тут кто-то за воротник
        Схватил
        Тянет
        В другую сторону
        Оглянулся
        Кенгуру
        В красной шапочке
        Напился
        Говорит
        Нечего лезть
        В Метро
        Для таких
        Такси существует


        РУЧКА БЕЗ МОЛОТА

        Не могу сказать
        Какая сила
        В 12 часов ночи
        Занесла меня
        К мавзолею Ленина
        Что у Кремлевской стены
        Дверь настежь
        Штыки часовых
        Следят за моей спиной
        Спускаюсь
        По ступенькам
        В преисподнюю
        Жижа вонючая
        Под ногами
        По самые щиколотки
        Бросаю взгляд
        Налево
        Ильич исчез
        В другом углу
        За столом
        Десяток
        Казенных лиц
        Карта
        Перед ними
        Главный
        Тычет карандашом
        В какую-то точку
        Интересно
        А куда подался
        Вождь мирового пролетариата
        Покажите мне
        В другой комнате
        Под стеклянным колпаком
        На бархатной
        Гранатового цвета
        Подушке
        Серп
        Со сломанным ножом
        Ручка
        Без молота
        А где же мумия
        Смылась
        Внизнеслась
        Прошла
        Сквозь плавуны
        И гранит
        Мудрый был человек
        Теперь уже до Питера
        Добрался
        Придется копнуть
        Там


"ГФ - Новая литературная газета", вып.4:                      
Следующий материал                     





Вернуться на главную страницу Вернуться на страницу
"Журналы, альманахи..."
"ГФ-НЛГ" #4

Copyright © 1998 Игорь Холин
Copyright © 1998 Союз молодых литераторов "Вавилон"
E-mail: info@vavilon.ru