Макс БАТУРИН


        * * *

            Она сказала:
            – Уходи. Я не люблю людей. Я беременна.
            В коридоре кричали и бегали дети.

            Она сказала:
            – Почему ты мне никогда так раньше не делал? Делай ещё – я буду стонать.
            Индийцы в телевизоре дрались ногами.

            Она сказала:
            – Мне нужно напиться. Я хочу блевать.
            Остановиться не мог я.

            Она сказала:
            – Сухие цветы зимою обрадуют нас.
            А что будет делать зимой этот спившийся, лишённый даже кушетки в фойе общаги?

            Она сказала:
            – Если ты простыл, пропарь ноги, пятки намажь йодом, а между пальцами – вьетнамским бальзамом. Я любила тебя.
            Тополя за окном шевелились. Ребёнок спал, покачиваемый в коляске посредством верёвки, привязанной к её ноге.

            Она сказала:
            – Я больше ничего не хочу. У меня болят спина, ноги и внизу внутри.

            Я сказал:
            – Я тебя не оставлю, милая. Спи. Завтра годовщина смерти Блока. Пойдём в поля, и губы наши будут пахнуть ягодой, а сердца расцветут летним пламенем.



Текст публиковался в нескольких больше не существующих Интернет-изданиях.


  Еще этого автора  
Дальше по антологии   К содержанию раздела
  Современная малая проза  

Copyright © 2004 Максим Батурин (наследники)
Copyright © 2004 Дмитрий Кузьмин – состав