* * *

        Я долго сидел без работы с моим сыном, и он-то и открыл, что могу работать ящером. Хвост, шкуру, морду мне сделали по знакомству в театре, ведь ещё недавно верил, что из меня выйдет хороший артист. Теперь смотрю на себя в зеркале: морда нахальная, пьяная, грязная, глаза горят – и впрямь ящер! Когда-то раньше работал в Детском Театре Дедом Морозом, Снегурочек поёбывал, а сейчас есть силы только на то, чтоб смешить детей.
        – Что, пьяная морда? – спрашивает жена. – Опять по пьяни детей смешить попёрся?

* * *

        Взламывают дверь.Увозят одёжку, телевизор, прочую технику, штиблеты – всё увозят.
        – А что так? – спрашиваю.
        – Немножко поцивилизовались – и хватит, – отвечают. – Вот вам дубина. Завтра идём охотиться на мамонта.
        Зябкое утро. Собрались в шкурах.
        – А где мамонты?
        – За сороковым километром.
        – Пошли. Хорошо, хоть не в Москве.

* * *

        Какой-то брюхатый мужик толкает в метро кого ни попадя и матерится.
        – Кто ты, говнюк? – спрашиваю.
        – Рабле.
        – Гуманист, что ли?
        – Да.

Артист

        – Вы не подпишете? – робко спросила она.
        – Я? – он с неприязнью посмотрел на свою фотографию. – Нет. Сожгите это фото.
        Он не любил себя и не понимал, как это можно: любить вот этого, на фото.
        – Почему? – удивленно спросила она. – Почему?
        – По моей просьбе. Я прошу вас: сожгите мой образ. Выньте его из вашего воображения, из всей вашей жизни – и сожгите. Представьте себе, что это – зажженная свеча. Пусть она догорит.