...Квартировал у нее в хате немец, солдат или офицер, она не разбиралась, только страшно его боялась: очень резок был и высокомерен. Надо было как-то задобрить, что ли, его. И вот (прямо по Пушкину: "Плюнь да поцелуй злодею ручку") купила на базаре дешевенький бюстик Гитлера – и (хай вин сдохне!) поставила на комод. Немец, увидя его, пришел, однако, в ярость. Хвать фигурку и, не зная, куда девать, шваркнул оземь так, что разлетелась вдребезги.
        Но после того сам стал своей хозяйки опасаться. Еще донесет... Совсем присмирел.

        "Протезно-ортопедическое предприятие имени Карла Маркса" – это очень просто. Слагается из мелких разноцветных кусочков, как обыкновенный калейдоскоп или мозаика. Скучливый врач небрежно ощупает культю, направит к техникам, с которыми в перерыв режется в домино, смакуя в охотку сплетни про работающих в отделении "баб"... Инвалиды, лицом, глазами и голосом подличающие перед своими техниками ради необходимого внимания и каких-нибудь лишних ремней, резинок, нитролака про запас... И он, их царь и бог, техник-алкоголик, еще в трезвом – до обеда – естестве, но с обычными для запойных неврастеническими переходами от грубости к фамильярности (добавочно, почти до сентиментальности, умягчаемой, впрочем, пятирублевкой)... И эти, эти, щупанные врачом, меренные техниками, намятые, набитые протезным шкандыбаньем, трясущиеся от волнения и подавляемого унижения мелкой дрожью, тощие и набрякшие, синеватые и пупырчатые, волосатые и голые, сплюснутые и грушевидные культи в ссадинах, жилках, потертостях и рубцах...