Версия от 17 апреля 2001.

    * * *

В ночи застыло озеро
этюдом акварельным.
Над ним мерцают звёзды,
как над стихотвореньем.

Осеннее барокко.
Лепные облака.
Всевидящее око.
Незримая рука.

   (Мы все - марионетки,
   немые, как монетки
   в игре "орёл иль решка?"
   Король, ты тоже пешка!

   Наш бог зовётся "случай" -
   как молния, слепой,
   жонглирующий душами
   над бездной роковой...)

    * * *

Бездомное эхо вокзала
гудит, спотыкаясь о рельсы.
Тебя только мне не хватало,
моё непролазное сердце.

    * * *

Листья, как аплодисменты,
полыхают тут и там.
Ах, цыганское отродье,
ходит осень по пятам.

Листья карточной колодой
водопадают с небес!
Лабиринтами мелодий
ошарашивает лес.

    * * *

Карнавальная осень.
Листопад-маскарад.
Недоверчивых сосен
немигающий взгляд.

Зелены недоступно,
молчаливы они -
как на наших танцульках
очевидцы войны.

    КОНСТАТИРУЮ

Как снег напополам с дождём,
накрапывает день за днём.

Упруги дождевые струи,
как будто стрелы или струны.

Гудит многоэтажный дом
большим слоёным пирогом.

Пленяя, опьяняя,
лопочет фортепьяно...

    * * *

Я не знаю какая ты
               даже примерно
Я не знаю блондинка ты
                  или брюнетка
Я не знаю ты добрая или злая
Ничего я не знаю

    * * *

зима на исходе
а я не потрогал
холодную мякоть

проснувшись от жажды
я пил

и подслушанного ненароком
я не удосужился
вспомнить однажды

Однажды я вспомню - окажется поздно.
Стрела как струна запоёт... Приближаясь,
Проступят меж ветками звёзды и гнёзда.
Прощайте и здравствуйте! Я возвращаюсь.

    * * *

                          Л.К.

Близок финал. Осади же поток
дней и ночей без начала и смысла.
Приворожи к лоскутку лоскуток
и переплавь необузданность в числа.
(Должен быть всё же какой-то итог...)
Лица и шорохи - словно осколки
в этом безудержном калейдоскопе?
Соедини же их нитями строк.

...Вот уже стелется дым по дороге,
вот уже в дверь...
             Вот уже на пороге...
И, распахнувшись, манит синева...

Не подытожены наши итоги,
не зарифмованы наши слова.

    * * *

Жил на свете графоман.
Он стишки кропал верлибром.
Рифмовалось - рифмовал.
Вображал себя великим
и на скрипочке пиликал
под шипящий граммофон...

В неуклюжих словесах
бьётся сердце графомана.
Он писал не для кармана.
Ну, писалось - и писал.

    * * *

Снег, вежливый и важный,
и белый, как больница...
С ним так легко расстаться
и так легко проститься.

А вот когда он жалкий
и грязный, как больница -
как трудно с ним расстаться!
Как трудно с ним проститься...

    * * *

Я в апреле
в две недели
растранжирил все пределы.
Жизнь проспорил и любовь.
Ну а боль - тем более!

    АВТОПОРТРЕТ?

    Я мел роняю на пол.
    Глотаю шпаги, - больно, а глотаю.
    Поскальзываюсь на арбузных корках, они пищат как лягушата, я вскакиваю, озираясь.
    Я уступаю место и краснею.
    Живу во сне, а умираю - здесь.
    (И думаю: "Как это странно!")
    Я ничего не слышу, вещи как рыбы губами шевелят, а я молчу.
    Я говорю, что мне 17 лет.
    (И думаю: "Как это странно...")
    Я краснею.
    Мои карманы в дырах.
    Мои стихи в заплатах, как в занозах.
    Мой взгляд лишён пространства, он тоскует по трём тугим осям координат.
    Я притворяюсь, что я - счастлив.
    Затем я притворяюсь, что несчастен.
    (Зачем?)
    Пишу слова, и мучась и ликуя одновременно.
    Мне страшно.
    (Пауза.)
    Я ли это?

    ОДНАЖДЫ Я ВСПОМНЮ...

    (Мой взгляд лишён пространства, он тоскует по трём тугим осям координат.
    Я свыкся с заоконной трескотнёй. Вещи как рыбы губами шевелят, а я молчу.

    Но слышу я иные голоса.)

..................................................................

Ты должен
свою звезду [преследовать] не как
бездумный и счастливый мотылёк
летит на свой костёр,
но как слепец в пещерах словаря
ты побредёшь мучительно, на ощупь,
спотыкаясь и падая,
но прозревая с каждым верным шагом,
меж пропастью пленительных созвучий,
зовущей оттолкнуться и лететь,
лететь, лететь, -
                  и пропастью иной,
которая
       велит тебе
                 спуститься
по ступеням рассудка
                 в страну реальности,
где стройные громады разума,
величественно размножаясь,
глотают уходящий горизонт.

Но должен ты...

    * * *

А всё же случайны отчасти
и наше встречальное счастье,
и наша одновременность,
и юность, и неумелость,
и дождь, подоспевший как раз,
и вжуть надоевший пейзаж,
где ржаво заржали над нами
жирафообразные краны...

    НОЧНАЯ ОДА

                                   Ирине

...о стёкла бьётся словно птица
и снова просится присниться
твоя бездомная душа,

  в меня сквозь пульс она стучится
  и тычется в мои ключицы
  мои глазницы и ресницы,

    с двухмерного лица страницы -
    в трёхмерный мир карандаша
    перетекает - и обратно,

      дабы оборотиться в кровь
      покуда не вберёт тетрадка
      любовь мою в квадраты строф...

    * * *

Неужели ты иная?
Неужели? - неужели.
Не шалею. Не рыдаю.
Понимаю. Сожалею.

Неужель, покуда сердце
я, бумаги не жалея,
зарифмовывал усердно -
неужели? - Неужели.

    * * *

Из кожи лез, чтоб ты поверила.
Но не было такого слова,
и ракурса такого не было,
и цвета не было такого...

И ты застыла и растаяла -
как в лабиринтах янтаря -
в тех осторожных листопадах
серебряного сентября...

    В АНТРАКТЕ

...а в антракте, в желанном антракте
вы затекшие члены расправьте,

предпочтя бутерброду и гаму
перелёт в оркестровую яму,

где до дыр замусолены ноты,
а в антракте - одни анекдоты,

а в антракте, в желанном антракте,
не во сне, а по правде, по правде,

вспоминая любимую маму,
мы летим в оркестровую яму,

где, как карты, затрёпаны ноты,
а в антракте царят анекдоты,

а в антракте, в антракте, в антракте...

    ПЕСЕНКА ОТСТАЮЩЕГО

Ради бога, вы меня не ждите!
Отправляйтесь в дальнюю свою.
Вы бегите, милые, бегите.
Я вам фору, милые, даю.

  (Я в опале - вы уже в почёте.
  Вы пропали - я ещё в цейтноте!
  Я пою, а вы уже в раю...
  Я вам фору, милые, даю.)

А по правде - хоть и не в обиде,
не пою, а падаю в бою:
"Не глядите, милые, бегите!
Я ж вам фору, глупые, даю..."

    * * *

Когда опять ушедший гений
планету делает вдовой,
стучалки телеграфных пений
сливаются в единый вой,
который как паучьи сети
натягивает провода,
когда, как маленькие дети,
ревут большие города.

    ГОРОСКОП

Рядом с другими и тоже распятыми
пригвождена по секундам, как стрелами -
неотвратимо грядущими датами, -
плачет на древе усталого Времени,
плачет судьба моя: "Я не упрямая,
но неизбежность - далёкую ль, близкую -
не выношу - даже самую-самую.
Предпочитаю булавку английскую."

    К ВОКЗАЛУ

                ...моё непролазное сердце.

Даже если отречься от смысла,
Звук нечуждый поверив на слух,
Отрешённый изгиб коромысла
Запоёт бормотаньем старух,
Привокзальные вздрогнут экраны.
С кем ты мне без меня изменял?
Чьи чужие зализывал рваные раны,
Чью чужую печаль исцелял?
С поднебесья и падать больней.
Лишь хватило бы мышц улыбнуться -
Для любви аргументы найдутся.
Повод горше, а довод мудрей.

    * * *

Всё сладостней туман.
Сомнения мгновенней.
Безжалостней обман
шальных прикосновений.
Игра велит нам лечь.
А впрочем - что игра?
Она не стоит свеч.
Тем более - ребра.
А впрочем, что ребро?
Боль не обманет.
Гусиное перо
страшнее манит.

    * * *

Оглох я поздно. Я не слышу,
А скоро вовсе наплюю,
О чью там дождь рыдает крышу
И с кем рифмуется июль...

    * * *

Расковыряй незажившую рану, пока не поздно.
Пусть их судачат: сдуру иль спьяну? Расковыряй.
Не наудачу, а пристально, а скрупулёзно,
Как симулянт-страстотерпец в расчёте на рай.

Что напророчил чёртов сверчок из-под комода?
Рая не будет, но, может, разок повезёт -
На многолюдьи, сквозь гвалт безбилетных у входа,
Вздрогнув, понять: контрамарка под свитером жжёт.

    * * *

                          Ю.

Был замкнут круг. И некого винить,
что трауром позолотило рамку.
Священная связующая нить
свивается в лямку.

Я рвался изо всех бурлацких сил,
да с места не сдвинул.
Чтоб зря не резать напряжённых жил,
я перегрыз ту связь, как пуповину.