* * *

Где этот юг
где нет пингвинов
книжные листья растут
из книжных корней
где этот юг
где снегом гостей угощают
как черной икрой
где этот смуглый рай
не знающий белой горячки
бумага желтеет от старости
также от солнца
которое родом оттуда
где нет этих тварей
идущих с красной строки
по квадратам
в спину друг другу
дети пингвинов
внуки пингвинов
выше сугробы
в сердце северных птиц хранится экватор

* * *

Заметно:
ты не очень-то веришь, что все они умерли своей смертью.
Птицы,
у которых крылья по швам и железные нервы.
Лягушки,
угодившие в вечный спирт и вечную память.

Раньше
здесь жил хомяк, вонючий и важный.
Дети
кормили его огрызками яблок, и он не вынес.

Глобус
так и не удалось измерить линейкой.
Можно,
я на прощание чмокну череп в самое сердце?