Из цикла
ЛИТЕРАТУРНАЯ ПРЕМИЯ ВЕСПАСИАНА

* *

Он – не местный. Пришлый.
С временной регистрацией,
без московской прописки.
Приехал из провинции
и знает – чужака встречают
по одёжке, окинув взглядом
сверху вниз. Подтянут, отутюжен,
застёгнут. На шее – шарфик,
ботинки с моментальным блеском.
Нет изъяна. Кажется – безнадёжен…
И только когда стоит на сцене
и читает стихи, видны белые разводы
возле ширинки… Ну, слава Богу, –
что-то человеческое… Жизнь на бегу,
джентльмен в поисках десятки,
торопится, не успевает попасть в очко,
или писает против ветра, смеясь –
Божья роса!

* *

Читать стихи надо –
громким голосом,
не шепелявя,
не картавя, не брызжа
слюной, не воняя плохо
залеченными зубами,
не рыгая, не икая,
не присепётывая, не впадая
в восторг от собственного
голоса, не захлёбываясь от
вдохновения и выпитой для
заводочки водочки, не хлопая
себя по бёдрам, по заднице,
не притопывая ногой, то одной,
то другой, не вскрикивая,
как дешёвая блядь под клиентом…
А впрочем, может быть, читать
стихи не надо ни громким голосом,
ни шепелявя, ни картавя и пр. и пр. и пр.

* *

Литературная премия Веспасиана
могла бы превосходить по размеру
Нобеля и уж во всяком случае не
пахла бы ни динамитом, ни кровью.
Правда, припахивала бы дерьмом
и мочой, но это, как и сама литература,
всего лишь естественные выделения
живой материи, твари смердящей,
человека разумного…