Вавилон: Вестник молодой литературы. Вып. 4 (20). - М.: АРГО-РИСК, 1996. Обложка Анны Акиньшиной и Ильи Васильева. ISBN 5-900506-46-0 c.48-50 /рубрика "Снова в Вавилоне"/

* * *

Я никогда не узна́ю, что чувствовал ты
В смысле своей правоты и моей правоты,
В смысле моей беззащитности перед тобою.
Так уж сложилось, что ты для меня воплотил
То, что Петрарка и Дант называют судьбою, -
Сложный расчет совпаденья громоздких светил.

Я никогда не узнаю, что быть бы могло,
Если б в окне было вымыто кем-то стекло,
А на окне не завяла кровавая роза,
Если б окурки не переполняли стакан,
Если б, как варварский полубожок-истукан,
Я не казалась тебе обостреньем цирроза.

Но - я узнаю другое: вульгарный свой век
Я посвящу изученью правдивейшей прозы.
Там, за окном мостовую раскрашивал снег
В цвет запыленной, развратность утратившей розы.
Там за окном (посмотри, - говорил, - посмотри, -
Некто с небес, - и твоим это станет навеки)
Мир привыкал жить без адского жженья внутри
И привыкать к самомненью и счастью калеки.




* * *

Слаще сладости сладчайшей
Сладок сладок сладок сон.
Полной чашей, плотной чащей
От внедрения спасен,
Сам с собой соотнесен, -
Вот и ты бесплотен, спящий.
В нежной тленности твоей,
В заповеднейшей истоме
Я укрылась бы, как в доме,
От прожорливых морей,
От невидимых зверей,
От всего людского, кроме
Тленной нежности твоей.
Так жемчужина лежит,
Вплетена в тугие створки,
По-змеиному дрожит
Легкий след скороговорки,
Если пробормочешь ты
То, чему разгадки нету:
Этой звонкой высоты
Не дано коснуться свету.
Только мне понять дано,
Что́ творится в сонном мире,
Почему мерцает дно,
Становясь темней и шире,
Почему зеленый краб
В страхе прячется за камень,
Почему ты - милый раб
С напряженными руками -
Здесь лежишь, подставив лоб
Под наскучившие муки,
И спокойствие разлуки
Неизбежно, как потоп,
И уже несутся звуки -
Львиный рык и конский топ.




* * *

Наполните мне руки траурными лилиями.

"Энеида", 6-я песнь

Вокруг победоносное чив-чив,
И я, минуту счастья улучив,
Вся становлюсь прозрачным, влажным оком.
Смолкает сердце, замирает мозг,
Вода на землю капает, как воск,
Сгущается под ржавым водостоком.
Деревья ныне выпукло черны,
Внушая мне постылое: "Черкни
Ему письмо или пошли открытку
С бездарной репродукцией, без слов".
Весна воняет, как болиголов,
И умиленье превращает в пытку.
Весна воняет, как чудесный труп
Красавицы, застигнутой на ложе
С красавицей. С ее железных губ
Срывается последнее: "Всё то же".
Вот так живые могут угадать,
Что там, куда любезная попала,
Стоит в углу такая же кровать
И так же жалко смято одеяло,
И так же та, которая живей
Казалась шевелящихся ветвей
И даже пересмешников-теней,
Становится всё дальше и темней,
Когда, в безумьи, главное мгновенье
Пытаешься поймать ты, как блоху.
Как не дано познать себя стиху
Или найти источник вдохновенья,
Так ничего я не смогу продлить,
Так Пенелопа коврик распускает,
Чтобы осталась женихам тоска и
Обильно кровоточащая нить.




СТИХИ О ПРАВДЕ

Мы шли пешком через два моста
В ту осень к тебе домой.
И наша участь была проста,
И наша правда была чиста
В ту осень, любимый мой.

Но ярче русалкиного хвоста
Был шпиль надо льдом зимой.
А в небе белизна густа,
Шаги считали мы до ста -
И снова, любимый мой.

Растаял лед и снег погас,
И рыбой па́хнет русалкин хвост,
И на троллейбусе через мост
Весна уныло возит нас.

А за мостом, а за мостом
Чужая жизнь лежит пластом.
И дела нет нам до нее -
Там всё неправда и вранье,

И в муках там рождают ложь
Для будущих измен.
И только ты на меня похож,
А я на букву - Н.




"Вавилон", вып.4:                      
Следующий материал