ПРЕДУТРЕННИЙ СОН

Облака поднимаются дымом из жерла
Отопительных труб,
И предутренний сон, как наследная жертва,
Как повенчанный труп,
Открывает сезон ежедневной, как похоть, охоты,
Но пока облака
Прикрывают движенья пехоты.

За ресницами бьётся зрачок, словно шарик пинг-понга,
Будто метится в лоб,
Это в вестерне с дула мгновенно слетает попона,
Обнажив телескоп,
Звёздной пылью, как молью, как плесенью белой побитый,
Словно шар, что, удар
Упреждая, уходит с орбиты.

Мир затих в ожиданье будильника, окна ослепли,
И кофейники ждут,
Чтобы дух, вырываясь из сопла, вытягивал стебли
И завязывал в жгут.
И предутренний сон, словно кнут или косу
На рукав повязав,
На сновидцев посматривал косо.

У будильника несколько жизней, в их звоне
Не услышать хлопка,
Не увидеть, как падает кто-то, чьё тело в попоне
От лобка до лобка
Станет детям наукой - подставкой на полке каминной,
И заря сентября
Словно сеятель во поле минном.

Облака поднимаются. Видимость будто в парилке.
За три метра ни зги.
И предутренний сон исчезает, как дух из бутылки,
Как за стенкой шаги.
Каждым утром у зеркала с бритвой считаешь потери,
И уста пустота
Занимает, как место в партере.

Свет в окне, словно царь на коне в перспективе обратной.
И в душе ни души.
За беседой приятной порой за забавою ратной
Иль в приватной тиши
Как упрямую точку его возвращаешь заглавью:
Это сон, только он
С пробужденьем становится явью.

Из сборника "УКРАДЕННЫЙ СОН"

СОН МАТЕРИ

И он всё пьёт, и я всё плачу,
И сын растёт, как на отдачу,
И дочка ходит по рукам,
И летом сЕмьи все на дачу,
А мы - в Мытищи, к старикам.

Какой мужик - такое семя,
Но помню, было, было время,
И он явился из огня,
Тихонечко подул на темя,
Бесплатно одарив меня.

И молвил он, крылат и пышен:
Господь, де, о тебе наслышан,
И благо тяготит весы,
Что чудо шлёт тебе он свыше,
И это чудо будет сын.

Не знала, верить иль не верить,
Но застучали в доме двери,
И сладко заболел живот,
И в ходиках замкнулось время,
Как будто кончился завод.

Да то ли адрес был неверный,
А то ли вере суеверной
Не доверяют в небесах,
Да только больше в доме скверны,
Чем сраных рыжиков в лесах.

Да даром что прыщи на роже,
А бедокурить лезет тоже,
Как на повидло, на рожон,
И участковый наш Серёжа
Через него утратил сон.

И плачу я, и нет ответа,
И бытом бытиё одето,
Как в арестантское тряпьё,
Но ходики идут, и это
Оправдывает бытиё.

СОН ПАТРИОТА

Солнце вытянет руцу, перстом осеня,
Звезды млеком прольются сквозь сито - меня,
И влекут, и зовут искупаться,
Только сводит надмением пальцы.

А глаза, как озёра без брега, без дна,
Бездна смотрит в тебя, но и бездна бедна,
И больна, а попробуйте влезьте -
Всё по радио ратные вести.

От себя под себя уходили струёй,
Да и жизни не знали, кромя строевой,
Зрели в даль, что по слухам небесна,
А там та же кромешная бездна.

А вода, как из крана, лови - не словить,
И мычали бараны глаголы любви,
Ничего не оставив для акта,
Лишь сироп за три коп. с автомата.

СОН ЛЕТЧИКА

Кто летает по небу, тот может упасть
Или просто уволиться, скажем, в запас,
И вернуться домой, и, невесту обняв,
Стать дружинником, что-то надев на рукав.

Только птицы летают по небу всегда,
Ибо воздух для них и вода, и еда,
Они помнят поныне, как вышли из рыб,
И что так же в подводье остаться могли б.

А я как-то летел и испытывал грусть,
Но земле отдавал стратегический груз,
И, увидев над городом столбик огня,
Понял я, что и здесь не забудут меня.

Ибо небо безбожно в своей простоте,
Как и шлюха невинна в своей красоте.
Кто летает - тот птица, а если погиб,
Доберётся, когда повезёт, и до рыб.

Только небо бесстрастно, ему нипочём.
Оно плещет бесцветным своим кумачом,
Разевает свою ненасытную пасть,
И парит надо всем. И не может упасть.