* * *

Для тишины сады закрыты,
и есть товарищ звука Фет,
его развернутые свитки
на шевелюрах у дерев.
Мне жизнь назначила свиданье,
но я явился не один -
с женой весёлой и забавной,
чья грусть укрыта и умна.
Но чем же нам двоим укрыться,
над верной смертию смеясь,
пока снега полунемые
наследуют и высь, и грязь?
Слова, и призраки, и слёзы -
не человечности залог,
а словно лепестки у розы,
которая всегда цветок.

* * *

Как эллин в Азии, как иудей в пустыне,
перебирая звёзд ущерб и нищету,
я падаю на дикую телегу
и в небо дикое расту.

Тела расцветшие, тунгусские узоры
вокруг сияющих планет,
и льдистые в оглоблях метеоры -
там всё моё,
меня там только нет.

* * *

Розы ушли из стихов,
выстроившись по росту.
Да и морозы ушли.
Розы идут назад.

Все я сказал слова -
Эхо, я Вас не слышу.
Или слова не те,
или приборы врут.

Я обратился в слух.
Как намерзают хлопья,
как тополиный пух
очи и кровь слепит...

* * *

ты ли жил, провинциал, у моря,
гул которого пропитывал, священный,
бочки омулёвые по швам,
лёгкие увёртливые лодки?

ты ли сквозь египетскую тьму,
мальчик заспиртованный, глазел
в окна, как чудовище из банки?

ты ли подбирал на берегу
мрамор, содрогавшийся от ветра,
и тесал его, и согревал,
и у мёртвых туч просил совета?

Эрос пел, Танатос дул в трубу,
время жаловаться на судьбу
или опускаться в глубину,
только я, перекрестив волну,
в бочке замурованный, плыву
и расту в длину и в ширину.

* * *

Сойки летят на луну,
ломают заборы созвездий
и забирают налево, где клубы ночные.

Плачет алхимик: суккубы отправились в клубы.
Химик рыдает. Неоновый хвост
                          закусили светила.

Может быть, вымысел - лёгкость летящего волка?
Или - всё правда, и звёзды совсем не погаснут,
только однажды, мигнув,
устремятся обратно -
в кровосмесительный,
жаркий,
гремящий тайник.

* * *

Мы, наверно, не станем другими
А какие мы есть всё ещё непонятно
ни для жизни мы не годимся
ни для афиши
Сами песню свою переслушайте, милые музы

Я иду под дождём
а природа меня изучает
Я не так одинок, как Овидий в тайге,
но, наверно, сильнее
На вопрос "что с тобой?"
                                        я тебе отвечаю:
мне не скучно,
а больно и неинтересно.

* * *

Мы лиру вспять передаём
через бессмыслицу веков,
нам никогда не хватит снов
в дому своём, в дому своём.

Мне снятся море и певец,
он лиру щедрую берёт,
и эхо дев и их сердец
вдруг наполняет небосвод.
Пучина скачет перед ним,
в песке играет херувим,
как будто здесь купальщиц нет,
и убегает свет земной,
и слово - даже не ответ,
а звука вечного прибой.