Как есть

        Как повторяющийся сон – хромой, пересекающий пути трамвая. Каждый божий день, стоит мне заглядеться в окно, он выходит из дома напротив, чтобы с причудливой грациозной неуклюжестью перейти дорогу и исчезнуть за гаражами. Он движется спокойно, без суеты, не оглядываясь по сторонам, и странно, что в его час на оживленной дороге ни одного шального авто, словно мир давно привык к непонятному ритуалу. С тайной гордыней я думаю, что загадка эта – только для меня, что стоит мне пропустить ежевечернее зрелище – и бедняга окажется под колесами, а значит, я в почетных подмастерьях у Провидения. Иной раз, когда накатит волна меланхолии и вспомнится, что никто не застрахован от участи калеки, я сожмусь от страха и жалости к себе. Порой же просто злюсь на убогость пейзажа. Однако чаще безмолвно приветствую привычную фигуру в окне как славного знакомца. Но какие бы тональности ни владели мной, человек с тростью неизменно проделывает свой путь, презирая зависимость от меня и прочих мелочей мироздания. И остается благодарить хромого бога за то, что учит принимать вселенную без толкований.