* * *

        Момент располагает к субъективному идеализму, но за то, что ты не в абсолютной пустоте, тем более страшной, что светлой, часть которой есть небо, ты пытаешься благодарить кого-то. Тебе неловко перед ним за то, что под твоим взглядом деревья исполнены с излишним для декораций педантизмом, а прохожие замусолены до полного равенства. Не зная, как искупить свою вину, ты ищешь бессонницу, красненький шарфик, женское имя, но ей этого не нужно, и ты отступаешь. Ничего не требует к себе этот мир, и ты смиряешься с собой, с освежеванной крысой на лестничной клетке, с сомнительным удовольствием от того, что вещи раз и навсегда заняли отведенное им место и ты среди них всегда существуешь.