Деятели искусств жалуются на упадок кормивших их отраслей. Так и бывает: большая рыба сожрала всех малых. В очередной раз жизнь поглотила зазевавшиеся искусства и хочет теперьпредставлять сама. Требование вернуться в мир реальности из мира фикций сыграло с населением злую шутку. Недооценен оказался природный идеализм человека. Его гнали в окно, он вернулся в дверь – и едва в нее прошел.
Не надо искать и изобретать "новую идеологию", она уже наличествует в рекламе всех сортов, привычно берущей тебя за горло. Большинство простодушных покупателей приобретает не товары, а их образы – символы потребления. Селф-мейд-менов быстро сменяют имиджмейкеры, спрос – на представителей и "идолов" (как зовут их на искушенном Западе). Какой театр и какие актеры смогут конкурировать с теми персонажами и образами, что вошли в действительность, вышли на подмостки улиц? Кино выполоскали и затем заслуженно слили. Его с успехом заменили "кинотавры" и "ники", собирающие в кадре массовки половину известных стране лиц. Часть художников давно перестала писать картины и принялась создавать контекст – играть собственное отражение. Утратившие – последовательно – форму, содержание, а затем и репродуктивную функцию писатели, пошарив в литературной промежности и ничего не обнаружив, ответили на вызов реальности повышенной сексуальной языкатостью – остальные просто сникли.
Есть некие умо-не-постигаемые линзы, которые, будучи направлены на произвольную область деятельности, на фигуру музыканта, актера, писателя, спортсмена, политика, – стимулируют их бурный рост. Но вот искусственное солнце покидает делянку – или просто рядом построили сарай, отгородивший ее от света дня, – и то, что прежде произрастало на ней, прекращает свой рост, задатки увядают либо не развиваются вовсе: один Чайковский уже был и другого не надо. Пока. И, напротив, вырастает затем чертова уйма скрипачей, как стручки гороха. Человечество концентрирует свою энергию, оно совсем не обязано быть лучше каждого из нас. Нынешняя линза – телевизионная, она мощнее всех предыдущих, при том что она – лишь щуп световода, подпитываемый и направляемый миллиардами пар гляделок. Грешно не лететь погреться на свечение её голубоватого огонька. Это такая игра. Лепится реальность, про которую можно будет только сказать в конце: (см. начало).
Продолжение книги Игоря Клеха
|
