М.: Гендальф, 1993.
Послесловие Г.Дашевского. Обложка Д.Константинова.
ISBN 5-88044-018-4
160 с.

Что я тебе скажу...

Среди тех. Среди тех, кто с нуля...

Вся земля уже с наклейками...

Пока чужому, незнакомому...

Чем жива душа?..

Этот выпавший койко-день...

Сор смести, заплатить за свет...

Прошу: позабудем, что мы корешки...

Посреди высотных башен...

Живу, живу, а все не впрок...

Нас пугают, а нам не страшно...

Этот снимок смазанный знаком...

Свои лучшие десять лет...

Под одной виноградной веткой...

Это счет вавилонский наш...

Кто из тех, кто вошел в поток...

Только если слезами полито...

Кто в проливные дни помнит свои пределы?..

Родная кубатура, – вместилище души...

Эммой – помните? – Бовари...

Хоть ненадолго, но посмотри: до поры...

Как бушлатников, темных лицом...

В ту пятницу, а может, в ту субботу...

Наше место давно известно...

А что этот друг или родственник мой...

Перелом, перелом...

И тяжкий храп, и лошадиный дых...

Не отстает, прячется за спиной...

Налицо опрощение...

Каждому, видишь, мера своя дана...

Как чернилами брызнет...

"Астор", "Джебел", "БТ" и "Пчелка"...

Тишина. Из табачных туч...

В лаковом еловом блеске...

Гора-призрак. Гора-облако...

Письмо другу-литератору

1972-1982

У того, кто умеет клевать наугад...

А выдохи уходят в лекаря...

Ты гость и там, откуда нет гостей...

Свет мигает, нефть полосует...

Кто дышит пылью в солнечном столбе?..

Я не дымом в чужую одежду вошел...

Крым. Раззевавшейся земли...

Вот последнее: каждый порез на счету...

Не устаешь себя сличать...

Ты выбираешь сам, куда смотреть...

Наступая, судьба помутилась...

И ночь и день посторонились вдруг...

Опустись на лед, в заснеженный...

Больше недели хозяин не брит...

Земля и здесь так сбита и примята...

Полусон. За ним покоя...

Попробуй сразу удержать...

Если я хоть едва заметен...

Прошу: оставь меня, оставь...

Машинописный зубовный скрежет...

Все завершается единоборством...

Голова как в легкой феске...

Ходасевич – скрип уключин...

Начало поэмы

Мы смотрим в сон как в темное окно...

Еще не успеешь подумать с повинной...

Вот накатятся недели...

Будь осторожен: нельзя попадаться навстречу...

Не в печной трубе, а в газовой...

Забываясь, куда девается...

Не на памяти блудной, на чем? На другом...

Глянь по атласу: куда...

А где тот человек, что нам оставил ворох...

Это откуда? Оттуда, вестимо...

За пробором два хвоста...

Сердце заперто на балконе...

Внутри кита

Не боюсь признаться в червоточине...

Разлинован на грядки...

Нет преграды и нет стены...

Тыльная копоть, походная грязь..."

Эпос, возьмите эпос...

Чтобы выйти в прямую безумную речь...

Подстрочник

Незаметные перепады дней...

Это правда. Это знак и ответ...

Вот и открылось...

Мы состояли как бы в одном ЛИТО...

Гость

Кто помнит, что за зверь "гилярная лиса"...

Караул кричит "караул"...

Все наверх, товарищи...

Дай живущему сил вдвойне...

Гражданин вселенной...

Жизнь души. Душа сотрясается как листва...

Ты послушай вот, что тебе скажу...

День, когда в воздухе носится...

Мы оба

Я надеялся, что речь...

Есть один уголок, где Москва...

Поделенный на бледный верх и темный низ...

День мой. Пух тополиный...

Поздним вечером...

Зажигаются лампочки. Комнаты все полны...

Ранний час, а стемнело так...

А земля живет как в последний раз...

Здрасьте-здрасьте!..

Ах, это было здорово! весело, весело...

В сон затекает мелко...

Опять вплотную об отъезде...

Свежая ассигнация...

Поговори, посиди-ка хоть ты со мной...

На одно окаянное домино...

Есть люди – так удачно живы...

Хмурые липы в пятнах кудрявых впадин...

Что я делал все время?..

Это время тикает и стрекочет...

Что сегодня розовое к лицу...

...и, как верно замечено...

Что нам дано?..

И подобно придурковатому дырмоляю...

"А ведь когда-то..." Это дурное "а ведь"...

А, может, ты пошел назад...

Тихо-тихо, осторожно...

Только про дождь – и ни о чем другом...

А что действительность? Какой-то поединок?...

Летний закат. Золотое его тиснение...

Слабый фосфор закатной воды...

Вот пух: он также сам собой...

Так бывает: день удачен, шаг неспешен...

Это была, чтоб ты знал, политика...

Те, кого жизнь как следует причесала...

Повернется ключ, прогремят замки...

В этом лесу проходит граница пыли...




Г. Дашевский. Послесловие